Tinta y carne

Tinta negra que mancha las hojas de un pergamino.

Crea letras las cuales se convierten en seres, en vida, en escencia. 

Letras que a su vez corren por las venas de aquél que no puede dejarlas dentro.

Es como si se quedaran impregnadas en cada fibra de su piel desgastada.

Cada una de ellas se mete entre los huesos y penetra en su alma.

Con tinta negra las escribe para sacarlas, para desgarrarlas en versos sangrientos.

Si se quedan dentro lo consumirá de forma lenta e inquebrantable asi que las explota, las extrae de sus huesos y de su sangre, de la misma carne. 

Esa tinta negra es el arma de su espíritu, de su yo. Con ella destruye, construye, crea, destrosa, mata y revive.

Entregandose completo a la prosa perversa, a las palabras carnivoras, a el destructivo y constructivo arte de escribir. Formas imprescindibles de la vida misma.

Culpables

De adicción y locuras,
cómplices sin medidas.
De dolor y tragedias,
Seremos las victimas.

De amor y abandono,
los protagonistas.
De miedos y desvelos,
Sentenciados de por vida.

De canciones y copas,
Pecamos de exesos.
De placeres y cama,
Vivimos historias.

Se camina odiando,
el paso aprendido.
Veneramos sin tregua,
lo que mas nos destruye.

Entre adioses y llanto,
se nos va la vida.
De cicatrices y golpes,
desfachatados protagonistas.

Somos culpables,
del lado oscuro de la vida.
Somos marionetas,
de lo que nunca se olvida.

Soy

¿Quién soy?

Soy calle silenciosa,
testigo de una ciudad huerfana.
el deseo de libertad,
de maestros olvidados.
Ese grito mudo,
dentro de una garganta hueca.

Llevo en mi sangre historia,
y un continente desangrado.
Cargo dolor en mis huesos,
Arrastró cicatrices inciertas.
No pretendo mover masas,
ni levantar cabezas.

Solo recordar quien soy,
dentro del silencio de mi alma.
Y en ese instante conmigo,
recordar también mis ancestros.
Soy la heredera, raza del sol,
guerrera insaciable, qué resucitó.

Soy el tambor negro,  danza del conuco. 
Esclava y verdugo, camino y piedras.
Mi piel como laca, mi alma revelada.
Soy la escencia de tres grandes.
Unidos en un cuerpo.

Soy patria, libertad y sangre.
Mi arma letal, la palabra.
La explosión de mis letras,
espanta al enemigo.
Con mis manos, pinto el camino,
que gritarás tú, cuando despiertes.

Un Verso Robado

El mar tormentoso,
me robó un verso.
Mientras la brisa,
devolvió un recuerdo.

El adiós promiscuo,
pronuncia tu nombre.

Descarado presente,
que robas mi calma.

Te pienso por accidente,
mientras pregunto a la nada.
Acordes callados,
Deseos robados.

Tu foto en mi mente,
me destruye la calma.
Pensamientos utópicos,
se clavan en el subconciente.

Mis últimas lineas,
se van con tu aroma.
Que casi olvidado,
Y extraño de a poco.

Puede que aún te ame,
Le grito a tu ausencia.
Puede que aún te odie,
Quizá no lo creas.

El mar tormentoso,
me robó un verso.
Mientras le doy la espalda,
bloqueando el recuerdo.

Tu en mí

Clandestino
Tan sutil y a su vez
salvaje

Tangible
Tan cerca de nada
Implacable

Profundo
Dentro de tu mar
Adictivo

Tracendente
Sin tiempo ni espacio
Eterno

Canción Para Los Días Inciertos

Soy yo:

La risa dormida 

de tus días en blanco.

Tus pies, tus manos, 

tu voz cuando callas.

Quien vive amando 

tu locura inefable.

Soy yo:

Ese primer roce,

utopía de tus manos.

Aquél amor sin nombre,

sublime, perenne.

El atardecer silente,

detrás de tus pasos.

Soy yo:

Quién recuerda por ti

Los momentos vividos.

La canción que bailaste,

en la noche ausente.

La piel que acariciaste

hasta quedar inerte.

Soy yo:

El suspiro quebrado, 

el grito ahogado.

El alba dormida 

que abraza tu escencia.

Sendero infinito

que apalsta tu llanto.

Poesía

Lo cotidiano es una utopía diaria que vas creando en tu mente y haciendola realidad con tus actos.

La vida es como un suspiro que se desgasta mientras va pasando el tiempo.

Las historias siempre tienen su raíz en las experiencias personales o clandestinas.

Asi nació esta idea y asi la plasmo en cada poema para compartirlas y para que las vivias conmigo letra a letra y verso a verso...